Câblogrammes

Dans le métro, le contrôleur me demande mes papiers. Lorsque j’ouvre mon portefeuille, ce sont des liasses de billets de cinq cent non découpées, en un ruban interminable, que je tire de là. Cela n’a pas de fin, je suis affreusement gêné. Le contrôleur a de la peine pour moi, il me dit « la, la, c’est pas grave » en me tapotant l’épaule. « Prenez plutôt un ticket à deux euros, la prochaine fois », et il m’aide à remballer toute ma fortune, centimètre de billet par centimètre de billet, patiemment.