Câblogrammes

Les sons portent peu. Ici, on peut gémir de plaisir ou de douleur dans une totale combinaison de solitude. J’aimerais aussi qu’on me touche. J’aimerais bien, mais je ne vois aucune main à proximité.

Elle imagine leurs deux corps en maillot de bain, le chlore, le soleil, les cris, l’effervescence, le gazon humide, une vague de sensations, une seule respiration, un pic d’adrénaline.

L’homme s’active. Dans le bar bondé, il s’active. C’est le soir. Il est assis. Voilà quatre heures qu’il est arrivé. Il s’est planté dans le fond du bar, il a commandé sans s’arrêter. Dehors, il pleut à verses. Le store est relevé pour laisser passer le peu de lumière offerte à contre-coeur par le ciel orageux et la nuit tombante. Il écoute attentivement deux femmes qui chuchotent à une table lointaine. Il n’y a pas de début ou de fin à cet instant car il n’attend personne.

Le souffle me manquait toujours dans la montée. Je savais qu’il ne fallait pas écouter mes doléances, que le plaisir viendrait à retardement, qu’il fallait persévérer à un rythme soutenu, que mon corps-ami s’accoutumerait.